Descompasso

Por Elza Maia

Era uma batida.

Uma corrida sem direção, sentado observando o que parecia ser uma solidão.

Era uma vasta imensidão. De quietude. Era uma noite, milhares de noites sob as miríades de estrelas veladas pelo Sol.

Agora a lua.

Era um relance calmo, sereno, mas frio.

Era vazio.

Era imaginar e delirar com o toque quente da carne macia. O ar esvaziava à medida que respirava e pensava... Não, viajava, nas possibilidades do ser... E escorria, era escorregadio, mais sutil que abrir os olhos ao acordar pelo amanhecer. Como acontece sem perceber.

Líquido, translúcido e calmo.

Era o romper de um lacre de carta.

O farfalhar sereno da copa das árvores, o chilrear dos pardais a se aninhar no lusco fusco.

O crepúsculo.

Era viver uma vida, era sentir o mundo todo ao mesmo tempo em sincronia.

Mas era o descompasso do seu coração, quieto, imerso na vastidão.

Era o medo do fracasso escondido, bem guardado, sob as camadas de determinação. Era a solidão. Era estar só consigo. E não ter o abraço, não sentir o afago ou o hálito quente que sai da boca enquanto palavras escapam de maneira afoita como as folhas ao vento que atingem o chão, sem que se note ou se aperceba.

Era existir. De um jeito diferente.

A água corrente, quente, que saia do chuveiro e embaçava a visão turva. Os olhos castanhos, verdadeiros, existem, enxergam, se perdem, divagam, o corpo curvado sentia sentado no tamborete cada partícula e gotícula se espalhar pelo torso.

Era viver.

Era entre viver na impassível rotina impossível de se escapar quando se é o que é.

Humano.

E ser humano, entre quatro paredes... Ou sentado no quintal, sem que ninguém veja além da multidão constelar pode ser diferente.

É quando se é presente.

Como quando dormir.

E durante a vida, a maior parte do tempo, o descompasso tece uma malha fina de fluidez.

Olha-se no espelho condensado pelo vapor.

É diferente ser.

É difícil não se deixar escorrer.

A chaleira apita.

O relógio toca.

A voz rouca imerge de dentro.

“Toc. Toc.”

Hora de sair do banho.

O dia surge.

O tempo urge.

Elza Maia é uma amante da escrita e aprecia colocar no papel os sentimentos da vida cotidiana. Futura psicóloga, pretende mesclar as duas paixões em uma.

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