Notocorda

Por Samuel Mota

Imagem: Acervo Instituto Moreira Salles

“[...] tem como funções definir o eixo do embrião, serve de base para a formação do esqueleto axial, e é o futuro local dos corpos das vértebras.”

(Fatima Brito)

Dormindo estava e escutava o rufar de tambores da fanfarra na rua. Estava impregnado nesta atmosfera. Os batuques vibravam em sua vida e em suas veias.

Sonhava e ressonava. Às vezes, acordava de leve, mas voltava a dormir, sendo balançado pela marola das caixas.

Sonhava com amor.

Acordou.

Gil, de repente, nasceu de novo.

Chamava-se, em verdade, Gilmar. Mas um tonto do bar resolveu aplicá-lo Gil. E assim ficou. Não quis retrucar, nem debater, nem discutir, nem vaiar. O maço de cigarros meio amassado no chão, ao lado do sofá, estava um tanto úmido. Presta isso? Pegou um e acendeu e foi para a varanda fumar, sentado, assistindo à fanfarra. A cada tragada, morria um pouco, mas isto lhe dava prazer e era isto que o mantinha vivo no meio do caos de Ouro Preto. Que caos? Para ele, havia.

Levantou. Bebeu um copo d’água.

Gritou para si mesmo “SE ESTENDAM OS CIRCOS!”. Não sabia porque tinha feito isso. Mas soou em si, a frase. Ressoou em si, a frase. Retumbou. Repercutiu. Foi para o quarto e pegou um caderno, um lápis e um livro da Ana Cristina César. Que só depois de morta, viveu. Acendeu mais um cigarro, lendo e anotando o que gostava. O que não gostava, ignorava. Porque o que importava, era que estivesse lendo sua musa, fumando e ouvindo a fanfarra. Ouviu uma voz. Olhou para o lado e viu um vulto. Era o Pirandello. Adormeceu. O livro infestado das cinzas azuis do cigarro de cinco reais.

A noite passou. Fria e turbulenta. O dia chegou. Frio e turbulento.

Enlouqueceu. Escutava a voz de Elis Regina e via o rosto de Pirandello. Dormiu de novo e, ao acordar, correu para o banheiro e vomitou. Era o vômito das palavras ensandecidas e periclitantes lutando para saírem, esbravejantes e piedosas, do peito. Não tinha com quem conversar direito. Não confiava na mãe. Não confiava nos amigos do trabalho, do bairro, do boteco. Confiava só na voz de Elis Regina e no rosto do Pirandello, que, às vezes, não parecia real, mas era. Para ele, era.

Não era um monge que pertencia a uma ordem. Era um mentiroso, um fumante que via estrelas e borboletas e mariposas nos ônibus. Gostava mesmo era de um bom rum, ao som de alguma música. O silêncio era um incômodo. Tinha um humor fácil. Conquistá-lo era fácil, mas mantê-lo era difícil. Volátil como uma nuvem que chora. E então, em um de seus dias de chuva, acordou, fumou um ou dois cigarros de cinco reais — os pulmões já falhando — sentou-se à datilógrafa, escreveu seu nome — Gilmar Fernando de Souza — e pulou da sacada, atirando-se contra a fanfarra.

Samuel Mota é estudante e escritor, amante do teatro e da música. Fortemente influenciado pelos escritos de Clarice e Hilst, escreve crônicas, poemas e contos como forma de se libertar, se conhecer e ampliar as possibilidades do próprio eu.

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